Populaire Berichten

Editor'S Choice - 2019

Rijdt kippen en zit in een plas. Zomer in het dorp, het kind is 1,5 jaar oud

Waarom halen we onze kinderen de stad uit voor de zomer - en wat kunnen we van hen verwachten na een paar weken uit elkaar? De schrijver Oleg Batluk stuurde, net als vele bewuste vaders, zijn vrouw en zoon naar het dorp - en stapte op alle "harken" die in deze zaak vertrouwden.

Onze kinderarts zei ooit over een ander kind, een andere patiënt van hem: "Een klein kind rende naar me toe, bleek, dun, met een dunne nek, een typische Moskoviet ..." Na deze woorden keek ik aandachtig naar Artyom. Ik herinner me dat hij nog steeds zo'n rossig brood was als degenen die vroeger op trays stonden met vorken die in Sovjet-bakkerijen aan hen vastzaten. En die broden, en mijn zoon wilden gelijk, pozhmakat. En wat zie ik nu? Artyom wordt steeds meer een piepende croissant of, erger nog, een stokbrood. "Typische Moskoviet".

Van bleekheid en dunheid, van dunheid en typische Moscowness, kortom uit de problemen gerukt, stuurde ik Artyom en zijn vrouw de hele zomer naar een afgelegen Russische provincie, naar een echt dorp. Onze naaste familieleden hebben daar hun groot huis. En naast het huis - eigen tuin, bloemen in de tuin, een kat op het hek, kippen in een pen, kortom een ​​pastoraal.

Natuurlijk moest ik verschillende kostbare maanden van communicatie met het kind opofferen. Die zeer "smakelijke" maanden, wanneer het lelijke eendje in een mooie zwaan verandert. Nou ja, of in een vervelende zwaan - gebeurt ook. Maar mijn keuze was niet rijk: tussen mijn eigen comfort aan de ene kant van de schaal en Artem in de vorm van een stokbrood - aan de andere kant.

Uiteindelijk werd Poesjkin ook verbannen in Boldino. En het is redelijk gelukt, ik troostte mezelf. Bovendien was ik van plan om af en toe mijn familie te bezoeken, zoals de dingen zouden toestaan. Van mijn kleine Poesjkin was ik alleen gescheiden door een nacht in de trein ...

Natuurlijk moest ik ook verschillende kostbare maanden offeren met mijn vrouw. Zei ik dat niet? (Mumma mia, wat ongemakkelijk!)

Zomer op het platteland: de geschiedenis herhaalt zichzelf

Als kind bracht ik zelf elke zomer door in het dorp. Mijn moeder wilde een meisje. Bij gebrek aan het beste, zou ze me aankleden (niet in jurken, natuurlijk, hoewel dat veel zou verklaren in mijn huidige gedrag). Mooie shirts, shorts, caps, sandalen, snuisterijen. In deze vorm laten ze me plechtig voorbij de poort gaan.

Ik kwam elegant en mysterieus uit de poort, als een kerstboom, en ging zitten in de eerste plas. Als er geen plas was, dan in het zand. En de modder was genoeg - het dorp immers. Het kostte me meestal een paar minuten om onbruikbaar te worden.

Moeder liep elke keer de straat op, zag dit varken in ruches en leidde me terug naar de tuin voor desinfectie. Dat zijn de zinloze korte modeshows. Moeder heeft hier natuurlijk veel van geleden.

Onlangs hebben we Artem verkleed. Ik bracht hem een ​​prachtig pak uit het buitenland. De jongen bleek - net als bij de pre-revolutionaire ansichtkaarten. Dronken, met roze wangen. Mijn slimme zoontje ging de poort van ons dorpshuis uit en ging zitten in het fenomenale, onherstelbare zand.

En nee, dit zijn geen genen. Dit is karma. Dit is vergelding.

Wees een beetje trommel

Alarmerend nieuws komt uit het dorp. Er gebeurt daar iets vreemds. Ik geloof niet in deze sprookjes. Maar volgens zijn vrouw begonnen de dingen in het huis te verdwijnen. Zonder een spoor achter te laten. En het verdwijnt klassiek - één op één zoals in deze verhalen over de brownie. Sokken, lepels, tijdschriften, batterijen.

Onze brownie is absoluut niet-systematisch. Je kunt niet voorspellen dat hij de volgende keer zal doorgaan. Gesnuifde suikerklontjes - ja, zo zoetekauw. Ze verbergen snoep. En hij trekt een tandenborstel. Ze poetsen tandpasta's en scheermessen weg - kleine verschoning verdwijnt in een kom bij de ingang.

Ik stopte met het lezen van elke onzin, Brodsky hiervan, Poesjkin, en ging zitten voor serieuze monografieën over de brownies en kleine trommels. Na het lezen schreef ik mijn vrouw op een bepaalde manier: je moet slippers in het midden van een lege kamer zetten voor de nacht.

De vrouw deed precies dat. Onze brownie was echter ook analfabeet: hij las monografieën en sneakers niet oubollig, zoals al het andere. Ik begon constant paranormaal begaafden te kijken op TNT, ik koos een specialist voor mezelf.

Postscriptum De vrouw schrijft uit het dorp dat alle ontbrekende dingen zijn gevonden. En ze herkende de naam van de brownie. Zijn naam is Artem.

Mijn zoon is uitgegroeid tot een buffetkast. Ik heb geleerd de deur van onderaf te openen. Hij opende de deur, zette sokken, lepels, tijdschriften, batterijen, suiker, tandenborstel, kleinigheid op het dressoir. En sloot het dressoir terug.

P.P.S. De verdwijning werd onthuld toen de gasten bij elkaar kwamen en de schoonmoeder met hen allemaal in het dressoir klom voor de feestelijke borden. Arthur caches triomfantelijk gedoucht onder haar voeten voor een verbaasd publiek.

Er wordt gezegd dat er een eenzame pantoffel in het dressoir bleef. Die waarop ik van plan was een klein vat te vangen.

Waarom dorp niet van Moskovieten houdt

Historische dag - Ik kon eindelijk vakantie nemen en nu verscheen ik, met zigeuners en beren, met fanfare op de drempel van het dorpshuis.

De hele nacht in de trein dacht ik er alleen aan hoe ik Artyom snel kon kalmeren toen hij in tranen uitbarstte toen hij me zag na een lange scheiding.

Zodra het jochie naar buiten kwam om me vanuit zijn slaapplaats te ontmoeten, gooide ik beide beertjes en zigeuners en tassen met geschenken en opende mijn armen om mijn zoon te ontmoeten. Artyom wierp een blik op me en zei: "Mam!", Wijzend naar zijn vrouw, sloeg op een zakelijke manier haar been, greep toen een komkommer en rende langs me naar een andere kamer.

Nog steeds niet volledig hersteld van zo'n warme ontvangst, ging ik met hem naar de tuin. En ik werd een getuige, zoals ik nu met afschuw realiseer, de typische dag van mijn zoon in het dorp.

Artem nam eerst al hun voedsel weg van de kippen. Toen probeerde hij de staarten van twee lokale katten te binden. Toen kneep hij haar toverstok van de 85-jarige overgrootmoeder en begon met haar achter de haan te rennen. Nu begrijp ik waarom de mensen in het dorp Moskovieten niet zo leuk vinden.

Papa goof opnieuw

In een paar weken dat we elkaar niet hebben gezien, heeft Artem een ​​aantal upgrades gedownload van zijn peuter aiklaud.

"Huilend Yaroslavna". Foto's handen wringen, haar uittrekken, op de grond vallen en eroverheen rollen, het gekreun van een gewonde beer en een wanhopige blik is de voorstelling "moeder ging naar de winkel".

"Spring Syndrome". De jongen kiest de verkeerde beslissing en staat erop. Bijvoorbeeld. We spelen met een plaat met sneden, waarin het nodig is om fragmenten van de overeenkomstige vorm in te voegen. Artyom neemt het vierkant en plaatst het in de cirkel. Applaudisseert zichzelf. Het is goed dat er niet staat, een bescheiden jongen groeit.

Ik schud meerdere keren uitdagend mijn hoofd van links naar rechts. Ik pak een vierkant uit een cirkel en steek het in een vierkant. Artyom schudt zijn hoofd nog nadrukkelijker en zo intens dat zijn oren bijna wegvliegen. Hij tekent een vierkant uit een vierkant en rask het naar achteren in het midden van de cirkel.

"Downhill". Ik zit, sorry, op het toilet. Artem prolazit in een goed gesloten deur. Komt naar me toe en maakt een geluid. Niet alleen een geluid, maar een scherpe kreet.

In het signaalsysteem van Artem betekent een scherpe kreet: "Wegwezen!". En mijn vrouw vertelde me dat ze hem aan de pot begonnen te wennen. Ik dacht dat een zondige onderneming: wat als nu ik aanwezig ben op het plechtige en unieke moment waarop mijn zoon een evolutionaire sprong van de pot naar het toilet zal maken. En dromend hoe ik de neus van al die retrograde Temkin-moeders, grootmoeders en tantes met hun antediluviaanse pot zou vegen.

Ik sprong snel op en gaf mijn zoon een eervolle plaats. Artem snelde naar het toilet. Op het laatste moment lukte het me om dit te onderscheppen van zijn zakelijke uitstraling "Dad Loch again." En samen met hem - en zijn mobiele telefoon, die mijn zoon in de borrelende ingewanden van het toilet gooide. Hoe toen ik werd verteld door retrograde moeders en grootmoeders, nu heeft Artem zo'n nuttige vaardigheid: "Ik val waardevolle dingen in een eikel, snel, honderd procent garantie."

Zes manieren om ouders te wekken

Een zaak van eer voor Artyom is elke ochtend om de ouders wakker te maken. Hij staat op in zijn wieg, in de buurt van onze ouder, en begint.

Eerste - artillerievoorbereiding. "Papa, mamma, papa, mamma, papa, mam." En dus tien minuten. Wel, dit zijn uitlopers berekend, zoon. Mijn vrouw en ik - geraspte broodjes, we liggen stil. Het belangrijkste hier, net als in de savanne, is om niet te bewegen. Anders reageert het roofdier op de beweging en dan - Khan.

Toen - mentale aanval. Hetzelfde, maar met modulaties en accenten. "Pa-pa! Ma-a-a-MA!"

Na - goedkope speciale effecten. Zoals in de film "Moscow-Cassiopeia". Meestal - een grom, zoals een beer kwam, om voor alles bang te zijn. Mijn vrouw en ik zijn bang, maar nogmaals, de andere - om te bewegen.

Een paar keer schoot hij hard. Maar het is - niet een systeem, maar - een ongeluk.

In dit stadium draagt ​​Artem's tactiek meestal de eerste vruchten. We zijn half gefluister onder de deken om te sparren. Jouw beurt. Nee, de jouwe. Ik stond gisteren op. En ik heb gelogen. En zo verder.

Dan komt de beurt aan het Maly Theatre. Lange zware zuchten. Tragisch, met angst. Het is alsof de man drie vrouwen en een paar startups heeft. Volgende - luid gelach. Bovendien, zo'n specifieke, clown, met begrazing, ik weet niet hoe het kind het doet.

Hier in dit stadium werd ik een paar keer gekapt. Ik kon het niet helpen en begon te lachen. En dit is allemaal een verlies, als papa lacht, betekent het dat hij wakker werd.

En de laatste tijd heeft Artem alle schaamte verloren. Gereserveerd voor een aantal goedkope gebistskim-tricks. Onlangs nog. Alle checkpoints zijn verstreken - en "mama-papa", en zuchten en lachen. We liegen heldhaftig, zo stil als sprot. Ik bijtte bijna niet mijn hand af, beteugelde mezelf, maar verried mezelf niet.

En plotseling - stilte. Geen geluid van de zijkant van de wieg. Ik heb een paar minuten geluisterd. Oké. Viel weer in slaap. Ga liggen. In mijn zoon gebeurt het soms.

Ik hef mijn hoofd boven het kussen - en knal, game over: Artem staat in zijn gebruikelijke meerkat-pose in bed en verstopt zich, in stilte, wachtend op het slachtoffer. Ik zag me nauwelijks opstaan, onmiddellijk: "Papa, papa, papa!". Dit is als een wachtrij van een automaat. En dan de controle in het hoofd: "pa-pa!".

Bekijk de video: Ballorig altijd feest (Augustus 2019).